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A veces me siento Messi
tan solo y a la vez
tan aturdido
pero si fuese Messi
me quedaría con la paja
de los goles
esa maquinación fría
exclusiva
que desata la pasión ajena
el odio el amor
el desprecio
la devoción
la peor de las iras
y el derretimiento.

Ostentación

Todavía llevo
sobre la superficie de la verga
sangre reseca
de tu menstruación
con cierto orgullo
debo decirlo
durante toda la mañana
como si fuese un salvoconducto
que me prioriza
en mi transcurrir de pasillos
de oficinas, escritorios,
de hostiles rostros
de rostros desolados.

Los dominios precarios

¿Qué es el afuera del afuera
pienso - me pregunto -
más afuera, del todo
o lógicamente adentro;
qué soy yo
bajo el asedio
exclusiva posesión
de tu capricho o desterrado?

Para no dormirme

Dice que me está amando
más que nunca 
hoy
dice que escribo
como Gide
o tengo una mueca
de Clooney brillando
en la comisura,
esas y tantas otras 
adulaciones irreverentes 
dice,
lanza flores a mi paso
guacho y desbocado
despliega alfombra roja,
yo conservo, en tanto,
sus dos tetitas graciosas
haciéndome cosquillas
en los párpados.

Teoría del origen del sudor

Acepto ahora, lo reconozco,
tarde tal vez,
la experiencia es inequívoca,
que no suda más quien corre más,
sudamos alcohol y nervios
sudamos el miedo
sudamos, sobre todo,
el deseo encriptado.

Anticaída

No tanto que te amo
de noche te abrazo
para no desbarrancar
en el abismo del sueño,
me aferro por adentro
para no caerme del mundo
para no caerme
de mí mismo
y romperme en la certeza
de no serte màs.

Memoria de un piadoso

No soy triste

y nunca lo estaría

si no fuese por los otros,

son ellos

los que se van, desaparecen
y lloran por amor

o se enferman y se mueren,

también se amargan
- nada les alcanza -

y se llenan de veneno

y quieren contagiar.

Tesoro

Si algo llevo conmigo, siempre,
muchos creerán que por manía,
es el llavero de Evita
que me diste en Brochero, creo,
es una anécdota el lugar,
lo trascendente es el llavero,
hermosamente tallado con su rostro,
que no me hace más peronista ni menos,
claro,
funciona nomás,
como un talismán
contra la ira y el odio y el desprecio
o el politizado cáncer
que arrasa descamisados y cipayos,
funciona nomás
como cosquilla
o tesoro,
una carta de amor
que el niño, ensoñados ojos,
acaricia en el bolsillo de su pantaloncito.

Itinerario del asesinado

Algunos investigadores
insisten en la hipótesis
de que todo recorrido
se inicia con el nacimiento,
demasiado filosófico
para algo tan plausible y doloroso,
otros aseguran
que el calvario parte
de una injuria proferida
por la víctima
una semana antes del fin,
una burda justificación del crimen,
los más arriesgados
precisan una hora puntual
del día lapidario,
aunque todos coinciden
en que lo atroz se precipita
por un coito no consumado,
"una contingencia", dice el Prelado
en su rol de hermeneuta divino,
"seguramente prevista por Dios
desde el principio de los tiempos",
Dios, el primer hombre
despechado.

Un amorcito no intracendente

Ya era un hombrecito serio
cuando ella me dio flores,
un gracioso ramo de rosas,
mi resbaloso corazón
como una rana
atrapado en lo recio
de su mano,
las flores al altar
de la Virgen de los Dolores
y una maldición ingobernable
para el resto de mis días con ella.

Cajitas para sueños de elefantes

"¿Quién de ustedes, cuando su hijo le pide pan, le da una piedra? ¿O si le pide un pez, le da una serpiente?"

San Mateo, 7

A nadie se le niega el pan,
el agua o el sexo,
no existe derecho constitucional en ello
sino humano,
todo artificio que débilmente
nos sostenga
- pan, agua, sexo -
igual que la ramita
a las cansadas hojas 
mecidas sin pausa ni piedad
por la impunidad del viento.

Esta cosa habla de lo que sucede en el mundo, o en el pequeño mundo del muerto cuando muere, y el mundo o su pequeño mundo, es ya sin Él.

Todas las cosas llevan
el nombre del muerto
cuando recién se ha muerto,
las calles los edificios
los salones las puertas y las cúpulas
los libros de los poetas
que lo amaron y los otros
que lo odiaron o ni siquiera,
o lo ignoraron,
las esquinas y los centros
de mesa y los escalones
y las escaleras completas,
si es muerto importante,
las piedras llevan su nombre
inscripto, pero no dejan
de ser piedras, tan grises
tan ásperas tan mudas,
amargo y espeso transcurrir del muerto,
que no lleva ni su nombre
deambulando por laberintos 
de agua y barro.

PuTa

Puta,
es decir, abierta,
de rota, o sea,
transparente,
demasiado previsible,
puta absoluta
de obispo
y mendigo
y enterrador,
puta de amor
iracunda puta inmunda,
y también de atar
o cabra furiosa,
quiero significar:
por deporte
mojada y cremosa,
y reseca
de espanto,
como una pampa
reventada al sol,
en resumen,
ternura florida en el sexo
y en el corazón,
piedra, piedra.

Los Adelantados del Mundo

"Tombuctú. La perla de África. La ciudad inalcanzable y maravillosa. El cofre de todos los tesoros, residencia de todos los dioses bárbaros. Corazón del mundo desconocido, fortaleza de los mil secretos, reino fantasma de todas las riquezas, meta infinita de infinitos viajes, manatial de todas las y aguas y sueño de cualquier cielo. Tombuctú. La ciudad que ningún hombre blanco había encontrado jamás."

Baricco

No nos salven,
ya nos salvaron una vez, 
y otra, y nos hundimos,
no nos salven,
y déjennos con nuestros
atroces dictadores
y salvajes populismos,
con nuestras orgías
a la luz de la luna y fogatas,
y mosquitos en el culo,
los indios en pelotas
y las mujeres poseídas,
sálvense ustedes
con sus correctas democracias
y sus modales de salón
y sus iluminadas ideas,
estamos bien, acá,
en el infierno,
sálvense ustedes
pero no nos salven,
que ya estamos curados
de civilizados salvatajes
que parecen gomones de plomo
para náufragos,
o echar nafta al fuego.

Despechada

Llevaba sobre todo
la teta derecha descubierta,
la blanquísima teta al aire,
muy oronda, la muy guacha
meciéndose con gracia,
la respetable y redonda teta,
el alucinado magma
de tejido y glándula ,
el soberbio emblema
que la heroína enarbola
y a la que no renuncia, nunca.

Era mi corazón

Cayó Nilda, la Sirena arrabalera, en un tren destartalado...

Era mi corazón

disimulado entre los bagayos
yo pasaba y lo escupía
para que se mantuviera húmedo
en la estantería.
En una palabra
y para ser sincera
lo cuidaba como  a una tía vieja
de la que no se espera herencia
y sin embargo.

Entiendanmé, era mi corazón.
Le sacaba la mugre
enjuagándolo cuando podía
sábados a la tarde
cuidando de que fuera aquella hora

en que la calle esta tan vacía
como un cementerio cerrado

Mi corazón
invisible
como las cosas que se ven a diario
y solo saltan a la vista cuando faltan

Nadie lo hubiera mencionado,
un objeto más en la estantería
esas cosas incomprables
de negocios que se funden
perfumes polyana, vinos con etiqueta sepia
y era mi corazón
acorazado
latía chiquitito
sin hacer ruido
juguete a cuerda
pasado de moda
sin joder a ninguno

Ninguno de los  que pasaran

frente a  la vidriera
lo hubiera dicho

Imagen: Kassandra Vizerskaya (Flowers, yes)

La letra y el cuerpo

"Tenés que mantenerte borracho de escritura, para que la realidad no pueda destruirte." Ray Bradbury

¿Quién escribe así,
quién traza esas líneas
que me conmueven
y me desvelan?
¿la voluntad de tu mano,
la latencia de la sangre,
la nerviosa carne o de la piel,
el deseo erizado?
¿Qué me ata
o me complica,
con esos hilos sutiles
y caprichosos?
¿un relámpago divino,
la iluminación repentina,
o la insomníaca confesión
de la fragilidad?

Imagen Paul von Borax

Carta

Mi escritura sigue tan anárquica como siempre. Solo atiné a comprarme una agenda 2012 donde escribo, para que los papeles sueltos que tenía por ahí, no se vayan con el viento, cualquier viento. El blog me aburre un poco, y estaba pensando en postear una vez por semana, y quién sabe después. Estoy en pleno proceso crítico de mi escritura, no estoy conforme. Y ya sabés, pensaba dedicarme a eso después de terminar la universidad, pero las cosas se estiraron tanto que las ganas se me hicieron de goma. Las ganas se desganaron.

El amor me tiene mal, como casi siempre. Temporadas de desgarramiento, las cosas en mi "choza" nunca están bien. Antes dudaba de mi, de mis formas de actuar, quizá no eran las correctas para la cultura occidental. Hoy veo que el "amor" hace agua por todas partes, que no hay estructura que soporte este monstruo que arrastra basura y carroña. La otra parte es también, culpable de esta dejadez. Pero, ciertamente, siempre es más fácil lavarse las manos.

Entretanto, mi idea de amor se va transformando, pero eso ya lo sabías. Hay un poema que puso Miriam alguna vez, una poeta finesa, creo: "Para mi el amor nunca pueden ser dos, que se quedan acurrucados en un rincón, mientras la vida pasa de largo rugiendo..." No, el amor debe ser otra cosa, muy cristiana. Está el prójimo, el otro, todos los que sufren y los que se divierten, los que dan y los que sacan, los que piden y los que tienen de sobra, los negros, los blancos y los amarillos. Siento que el amor alcanza para todos. Mi cuerpo tiene amor para todos, aún para los que odian. Suena místico pero no lo es, supongo que a lo sumo es nostálgico.

Y el trabajo, ni hablar. La oficina es un ámbito que me corroe, que me desgasta, que me agota tremendamente. El egoísmo y la miseria reverberan por todas partes, me pone nervioso, me tensa el cuerpo, me llena de hormigas la panza. La oficina es el lugar donde todas mis convicciones temblequean. Pero supongo que es el reflejo de mi país, donde el odio todavía resiste en forma de barrios cerrados, de countries, de privilegios, de inmunidades.   

No sé hasta cuando uno puede resistir la injuria y la humillación. No sé si el amor es tan fuerte que aguanta la crucifixión. Pero en tanto, las atroces líneas del individualismo hacen mella, se te meten en la sangre, en el cuerpo, en la cabeza. "Cada lechón en su teta es la forma de mamar", dice el Martín Fierro, la biblia vernácula, pero yo jamás adherí a semejante salvajismo que sólo te permite mirar el propio ombligo y no repara en el plato vacío del que está ahí al lado.

Y ahí vamos, mientras tanto, un beso.

Imagen: Flor Garduño

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Alguien me dio unos papeles hace mucho y los reencontré entre las páginas de un libro. No recuerdo exactamente de qué persona se trata, pero si es la que yo pienso, es una poeta de excepción, y me parece que este poema lleva su altura. 

Me quitaré los ojos
incendiaré mis manos
ablandaré mis huellas
rasparé mis oídos
minaré mi vientre
aplastaré mi sexo
me pondré lodo en las heridas
y agujeros por todas partes
y para que la sangre huya,
a carcajadas
me comeré el espejo
que me devuelve, siempre,
enteramente mutilada.

Imagen: Jürgen Görg