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A traer cempasúchil para el muerto flamante:
llanto y desconsuelo;
y aguardar la quimera,
hasta el derrame, los labios apretados
y tragando saliva y vidrio;
que profiera una palabra - el muerto flamante -,
la mínima, un berreo, una sonrisa, un gesto
- la quimera, el ruego -,
volver en la tarde, el murmullo entre los pinos,
pies de plomo arrastrando las hojas,
la exhausta espalda ostentando derrotas
- el muerto flamante -,
la tierra, el corazón, la madera,
y el silencio no cesa, ni la noche, 
ni la desapercibida brisa, nunca.

Vesania amoris

A uno se dedica el amor,
digo el tiempo, la sangre,
la lágrima, el sudor,
se mata por uno,
prematuramente se envejece
y se envilece la carne,
se cae en la humillación,
y de uno se recibe la caricia,
el cachetazo o el puñal,
a uno se desnuda el cuerpo
sin condiciones,
se revela el secreto,
a uno la saliva, el semen
y la asquerosa pus,
se desvive por un único "otro"
"en la salud y la enfermedad",
y eso es morir.

Í┼♥Iµf┐­

Hay que hundir la lengua

en la boca del enemigo,

hurgar con saña

hasta encontrar

el insidioso flujo del odio,

extirpar la podredumbre

sin piedad

y tapiar la herida, marcar,

como la piedra

el postrero lecho

de lo que fue y hoy es

apenas rumor, apenas humo,

apenas niebla que se disipa.

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Como quedarse mirando
el tren que se va,
tren, mancha, punto, recuerdo,
dichoso del tren 
que nada lo inmuta en la huida
y en su chirrido persiste,
como el que ya no ama e ignora
y se va, cantando y sonriente,
pobre de aquél que se queda
solo y amando,
medio rasgado, medio partido,
la inconsolable mirada
del huérfano en pampa y la vía.

/*******...........

Un cuerpo sin agua
se seca, se agrieta, se desintegra,
retorna al caos original,
lo indiscernible, el polvo extraviado,
la voluta sin futuro,
el desorbitado y anónimo satélite,
el mero deambular vagaroso
sin objeto de deseo, seco,
sin deseo.

5/100

Hay noches así con cadencia de brisas,

entonces,

dormimos abrazadamente

uno adentro del otro,

casi adentro,

nunca tan adentro

como para conjurar este vuelo de buho;

con la mano que sujeta la cintura dócil,

con mi pecho contagiando 

la fiebre a tu espalda,

con el dedo del corazón

inmolándose en abismos,

y el aliento en la nuca

sembrando un campo de escalofríos,

el ansia que busca,

              mas no encuentra lo suficiente.

1952

El amor es una ideología,

- y también hace política

quien con la sangre en el ojo

desgarra un muro inimputable:

"viva el cáncer" -

- el amor no borra

tan pusilánime inscripción -

pero, como el fuego

condena a ceniza

al putrefacto cadáver del odio,

como el agua del Leteo,

al ominoso olvido, a la anonimia,

la mano tan ulcerada de veneno,
la insidiosa voluntad.