lunes, 30 de agosto de 2010

Reducido


                       A Makeda, que se siente como la mierda...

A la categoría
de la mierda, reducido,
y soy dichoso,
nadie repara en mi
no me miran,
no me hablan,
paso inadvertido en la manada;
a un montoncito de bosta,
reducido,
ni las moscas olfatean
en tan magro manjar,
los gusanos no deambulan,
ni los buitres se atreven a volar
sobre premio tan reducido.

Imagen: Metamorfosis de Narciso - Salvador Dalí

jueves, 26 de agosto de 2010

Protección

Desde mi casa fría,
que erigí de mesa,
sillas y frazadas rotas,
te hago señales de humo,
morisquetas,
para que repares en mi, y entres;

desde la oscuridad
del ambiente, único,
de mi casa,
te mando des(tell)os
de luz, con mi linterna,
estrellas fugaces que pasan;

desde la soledad
de mi casa, te llamo;
sé que pensás (y eso te asusta)
que el techo es frágil,
pero yo te doy mi palabra
de que las paredes, no caerán...

domingo, 22 de agosto de 2010

Aldonza Lorenzo


Me pregunto
si alguna vez, esa mujer,
que sigue cargando
a través de los siglos
costales de harina,
sobre sus anchas espaldas,
si esa mujer con los brazos
(y el coraje)
más gruesos y fuertes
que los de un hombre,
y con olor de ajo y de cebolla
en todos los rincones
de su cuerpo,
me pregunto,
si alguna vez soñó
o soñó despierta,
con ese caballero
de celada completa,
que le traiga el amor
y le dedique sus hazañas,
sus victorias,
me preguntó si soñó
con darles de tomar
de sus inmensas tetas
leche, a los hijos sembrados
en una caliente noche de invierno,
en el Toboso,
junto a su caballero medio loco,
muy enamorado.
o si, simplemente,
se resigno en silencio
a la cruz
de los costales de harina
sobre sus espaldas.

Imagen: Dulcinea - Josefina Castellanos

jueves, 19 de agosto de 2010

La maldición de Leonor Acevedo



No escaparás,
gratuitamente,
de las garras de una mujer
envenenada,
no saldrás indemne
de los efectos
del vino negro
que suda una serpiente;
no evitarás las parálisis
del odio y el rencor;
ninguna caricia
borrará la huella,
ni cerrará
la herida purulenta;
nada aliviará el peso
que te aplasta,
que te hunde, día a día,
en el túmulo de tierra,
tu fosa ventral,
sepultado en la bóveda inmóvil,
eterna y silenciosa
de un oscuro libro.

Imagen: Ernesto Sabato - Por qué gritará?

lunes, 16 de agosto de 2010

Mar (o blanco)



Un mar de semen
sería posible,
si todos los pajeros del mundo
apuntáramos el ojo ciego
de nuestras tiernas pichulas
en la misma dirección.
Los buenos obispos
con sus bol(s)as llenas
de caliente morbo,
serían espléndidos guías,
esta vez,
de los ardores de la carne
y el espíritu quedaría
postergado, siempre e impoluto,
para las celebraciones
del domingo,
y mientras tanto
nosotros llenaríamos con gozo,
el mar de semen,
blanco y espeso e infinito,
por donde deambularían
los barquitos de papel
que nos dedicaran
nuestros santos padres,
y se bañarían sin temor
a tiburones o tsunamis
las amadas esposas nuestras,
desnudas y jolgoriosas,
y los suicidas
no harían carne
de su oscuro deseo
y nadarían
en el plácido sopor
del mar blanco y tibio
que a nadie hiere...

Imagen: Pequeños mundos X -Wassily Kandinski

jueves, 12 de agosto de 2010

Tentación (o rojo)


La manzana en su mano, brilla,
roja como la sangre,
sus pechos duros,
al corazón un muro, el candado,
los ojos, refulgentes, eléctricos,
rojos, sometiéndome
a la rigidez de la piedra.
Roja, entre las piernas,
late la carne, hierve,
bombea la sangre, tan roja,
rojísima,
recorriendo la vena, tensa,
que va desde "ahí"
hasta el perverso proyector
de la imagen;
y el olor de la sangre (que bulle),
se mete, crudo,
en cada resquicio;
caliente como un potro,
el cuero tenso de un potro,
el espasmo
del músculo central;
los ecos de su nombre
y de su olor, se filtran,
un reflujo de fuego,
el veneno intravenoso
paralizándome
el corazón bífido
en su lado derecho,
pero puedo resistir, me digo
y me muerdo la lengua,
y aunque me muera por morder,
no me gustan las manzanas...

Imagen: Temptation Gottfried Helnwein

domingo, 8 de agosto de 2010

Esta piel


Desperté desnudo y rodeado de serpientes. Las serpientes están desde el origen y preceden a los hombres. Pero me sentí inmune a su veneno atroz. Sus mordidas, ciertamente, parecían caricias.
De manera que no pude más que presumir que yo era otra serpiente en ese nido cálido; inundada la atmósfera de gritos, de gemidos; todos desnudos, todos enroscados, todos rozándonos con un frenesí que le sacaba chispas a nuestras escamas. Una especie de comunidad utópica pero histérica, ideal pero egísta. Porque la clave está en la búsqueda del calor de cada uno, no del conjunto.
Mi vida, transcurre en nidos de serpientes. No puedo cambiar ese impulso salvaje que me empuja a rodearme de tan despreciados seres. Las serpientes tienen un lenguaje peculiar que he ido aprendiendo con el tiempo. O quién sabe, quizá fui yo, el que impuso ese lenguaje. Hay cosas que se olvidan, o se omiten sin escrúpulos.
Por cierto, las serpientes no tienen escrúpulos, y están el santo dia con la garganta a punto de reventar. No sólo por las ratas que se tragan, o los sapos, sino también porque el lenguaje que usan es un vicio y se les llenan de llagas las paredes membranosas. No pueden dejar de murmurar, las serpientes, de complotar.
Con el tiempo he aprendido a tragarme sapos, las ratas son medio repugnantes. Pero aún no me acostumbro, como sí lo hacen mis hermanas, a hablar todo el tiempo ese idioma lleno de procacidades, y con esa voz tan gutural que usan las serpientes.
Pero soy una serpiente más, nadie debiera dudar de eso. Los que se asoman al nido han de tener sumo cuidado, ya que no cualquiera puede soportar el veneno de las serpientes. El mío, claro.