Crónica del partido

Dice que somos
reverberaciones de dios
y dios de otro dios
y éste de otro
y nada hay
que se primero
sino inmemoriales
y persistentes
fragmentaciones
de hombres y dioses.

Todo espejo tergiversa

 “Si eres el preferido, ¿Para qué quieres ser el único?”

Villoro

Un hombre herido piensa
"otro hombre entró
en el cuerpo de mi amada"
rumia y no digiere
imagina, doblegado,
la verga intrusa
en su itinerario de pólvora
la leche derramada,
iluso, omite,
lo que en verdad, desequilibra,
eso que entra por los ojos
entra en los oídos
subyace sutilmente
en lo cutáneo,
se instala gozoso
en la jaula cálida del pecho.

Lado oscuro de los hombres

Cuánto de temor habrá
en eso que llamamos "mala suerte"
la obstinación gatuna
- no exclusiva de los negros -
de pasar por delante de los hombres
como si a espalda de esos seres fatídicos
quedasen demasiado expuestos
a lo atroz y lo imprevisto.

Cosa escrita que habla de la alucinación que provoca en YO (Darío) la falta de sexo durante la Semana Santa (y otras conmemoraciones religiosas)

No conozco
otra forma de milagro
que no sea el delirio
del orgasmo,
la cresta de la ola
el vientre insondable
del bosque,
la urgencia
que no sabe de cansancio,
llevo en las manos
el temblor del abstinente,
en los dientes, llevo,
la afiebrada furia
del cardumen.

Jaicus de la consha y nol vidable

Desmesurada
rojura de tu vulva
flor palpitante.

Impredecible
expansión de pétalos
y espeso néctar.

La grieta tibia
la infinita garganta
la lengua de dios.

Proliferación del putismo

Todas las otras
mujeres
de la vida de tu hombre
son putas, unas putas,
aquellas
que lo am(arg)aron,
y las que vienen, ahora,
igual que mosquitas muertas
a devastar tu paraíso seguro,
reverendas turritas arrastradas.

Todas las otras
mujeres,
(no la tuya, claro)
son putas, unas putas,
las esposas de tus amigos,
camufladas guerreras,
y las amigas de tu santa hembra,
putísimas:
te miran y se mean, y se babean
las muy putas reventadas del orto.

De alguna manera, sí

"Yo no quiero perder tu amor, pero estoy dispuesto a perderlo"

She said she said

Uno cuida demasiado
su amor concreto,
marido, esposa - terrible sustantivo penitenciario -
se obstina, testarudo
en exigirle pleitesía al "otro"
y no contempla,
que en un pestañeo
pierde casa, cuerpo y todo 
- ninguna vida alcanza a completarse,
en absoluto -
y al carajo la seguridad,
las posesiones y el amor /la carne/.
Y tendrás que saltar, dice Auden,
yo agrego, soy impertinente al hacerlo,
que si no saltás, alguien,
al que aún no le ves
la cara ni los ojos,
va a empujarte antes, ominosamente,
con malas artes
y a lugar inconveniente. 
Ésto es una sentencia.

Principio

No es suplicio el amor
sino para quien adquiere
la burda copia 
de un mapa
que lleva al tesoro,
y espera encontrar
al fin del camino
que otros pies desandaron
- repetidamente -,
una respuesta,
la salvación,
el milagro,
o así, la "verdad"
en la imagen
que devuelve el espejo,
o así, la luz
en el corazón tallado
en un árbol,
las ínfulas del pájaro
de la metáfora, inútil,
o el humo,
leve rastro sin dueño.

Para hacer feliz al prójimo

"Callar, y borrar, suprimir, cancelar, y haber callado ya antes: es la gran aspiración imposible del mundo y por eso se quedan tan cortos los sucedáneos, y resulta pueril retirar lo dicho y retractarse tan vacuo..."

Javier Marías

No decir,
que lo que salga
de tu boca sea murmullo,
vómito o gemido,
no decir,
que no se articule la sintaxis
de la queja
o el fofo cuestionamiento.
No decir
con la lengua envenenada,
que sea la mano la que afirma y determina
(o extermina),
el pie
o el silencioso desgarro
del colmillo,
no decir,
que no se use la palabra
como prueba irrefutable
en tu contra y tu condena.

Falso conjuro al verdadero dolor

Quién sabe por libros
lo que se aprende a desgarro,
pedagogía de cuchillo,
hermenéutica de bala,
qué necio,
se rompe con canciones
o se afiebra de poemas,
mientras el cáncer,
se cuela en una sangre o se pega,
como una madreselva al hueso,
el alarido que en la noche
se simula no oir,
o no puede leerse
ni provoca, rotundo aplauso
de audiencias.

Hiperhidrosis extendida

Fuimos, amantes de besar/  
ella, no quería pasar al sexo
sin que yo le diera prueba de "algo",/
o como, si en efecto, su dios pudiese castigar
la incontinencia de su hueco, 
- o su instinto -/
o quizá, pensara que se fuese a enamorar, inexorablemente, 
por tierna intrusión carnal,/
y sin embargo, su lengua
sí que parecía verga (o florete):
larga y dura pero versátil,
recordaba a una buena actriz,/
yo temía que me dejara sin respiro
que se atascara en mi garganta
- estaba poseída, aquella lengua -;/

fuimos, amantes de besar
pero su bombacha siempre acababa empapada,
nos encontrara el tornado 
en auto, o sillón o césped,/ 
eso, ella lo decía, y yo, 
no podía probar ni refutarlo,
"eso", que pertenecía al territorio del sexo
ya vedado a mi mano o a mi boca,/
y al final, mi verga un enchastre pegoteado
y su vergada lengua, en retirada, lenta,
sin mayores sobresaltos,/
igual que el vencedor de una batalla
en la que no se vence a nadie
y se malgastan,
sangre, sudor y lágrimas,
y otros líquidos explícitos.

Espalda del deseo

Uno quiere que llueva
y cuando llueve, desespera,
porque sí, por infernal designio
o por azar la lluvia no cesase,
tornaría el negro cielo
en desmoronado Leteo,
tumba, nicho, túmulo,
lápida, ominoso epitafio,
líquido y efímero.

Vesania amoris

A uno se dedica el amor,
digo el tiempo, la sangre,
la lágrima, el sudor,
se mata por uno,
prematuramente se envejece
y se envilece la carne,
se cae en la humillación,
y de uno se recibe la caricia,
el cachetazo o el puñal,
a uno se desnuda el cuerpo
sin condiciones,
se revela el secreto,
a uno la saliva, el semen
y la asquerosa pus,
se desvive por un único "otro"
"en la salud y la enfermedad",
y eso es morir.

Í┼♥Iµf┐­

Hay que hundir la lengua

en la boca del enemigo,

hurgar con saña

hasta encontrar

el insidioso flujo del odio,

extirpar la podredumbre

sin piedad

y tapiar la herida, marcar,

como la piedra

el postrero lecho

de lo que fue y hoy es

apenas rumor, apenas humo,

apenas niebla que se disipa.

Cartografía de la muerte

No va a morir,
no puede morir, no quiere,
la muerte no debe arrastrarlo, así,
tan impunemente,
quién cuidará los niños,
cuando el cáncer
convierta sus huesos
en mero polvo,
cuando consuma
su carne
a fuerza de gusanos,
y la sangre infectada, toda,
se esfume
de sus venas,
quién les dará
hamburguesas, papas fritas
y salchichas,
quién acariciará
sus hematomas
urdidos a puño cerrado,
y los abrazará
cuando se orinen
en la cama y el temor
los conmueva
en medio de la noche,
cuando ya no esté con ellos,
cuando ese dolor físico
se acabe y de lugar
a un abismo,
y persista
a lo largo de los tiempos
el eco de la angustia
única y primera.

Imágenes: "Biutiful" de Alejandro González Iñárritu

Supervivencia

Del otro lado del cristal
está un hombre fuerte,
más fuerte
que yo, inflexible
como el hierro,
un superdotado,
una máquina sexual,
manos mágicas,
sangre ardiente
y denso esperma
(que relumbra la dermis),
río espeso donde
se derriten sirenas.

Del otro lado
del cristal,
está el hombre
que dice las palabras
que a mi
me están vedadas,
ruge frases
que mutilan,
acarician o marean;
el hombre eterno
erigiendo imágenes
que socorren dulcemente
a los pobres andantes
de los caminos
de espina y piedra.

Acá estoy yo,
ínfimo, pequeño,
intentando borrar
la forma sublime
que me acosa,
huir del atroz reflejo,
que después sombra,
que después recuerdo,
que después nada,
despojarme
del peso plomizo
del espejo,
ser la pluma/viento,
la hoja/río,
apenas, estelas de polvo
sobre la espalda.

Imagen: Beverley Binfet 

Decires del amor (Último derrape)

Dos (2) en una esquina, dicen,
     que el amor es un asunto serio ):
          y se arrancan compromisos
               como si fuesen trozos
                       de su propia carne.
En otro rincón del mundo (X)      
          desmenuzan el valor ($)
                 de la palabra,
                     si es que "amor"
                          es demasiado pequeña (o)
                               para abarcar algo tan grande (o)
o si es que la palabra vale
          como toda experiencia sensorial,
                   o si en fin, es palabra nimia
                              con demasiadas pretensiones,
                                      infundadas, improbables.
Por si acaso, yo te advierto (*),
        que no adhiero a ninguna idea (?¿)
              que haga de mi, una posesión (IIIII):
                      this is a game. Fue.

Es un decir

Amor es intermitencia,
líneas que fluctúan,
del ladrón redimido
la plenitud eufórica,
y después,
el negro hueco del vicio
donde palabras, todas,
rabiosas y dóciles,
bullen
como aguas del infierno,
y se funden, dolorosamente,
y erigen
columnas, edificios, ciudades,
para vivir creyendo
que esa es la vida segura,
la vida,
y no lo es.

Retrato de la fragilidad

Aseguré mi auto, aseguré mi casa,
aseguré mi vida,
hice levantar muros altísimos
y colocar vidrios en las puntas,
puse alarmas, y más cerraduras
y trabas en las puertas,
gruesas rejas en las ventanas,
contraté a un cuidador privado
armado con cachiporra y bicicleta,
traje a los perros más feroces
del mundo,
puse cámaras en todas
las habitaciones
que controlan los movimientos
que se producen alrededor,
le saqué un juramento a mi chica
y le hice firmar un papel.
y después, seguí sintiéndome
muy frágil, inseguro,
caminando por una cuerda,
o como si un monstruo implacable
estuviese controlando
mis pasos, mis acciones,
mi respiración,
y lo que es peor,
lo que siento y lo que pienso.
Presintiendo un monstruo
que ningún muro,
ninguna alarma, ningún perro,
ningún hombre fuerte,
ninguna empresa aseguradora
podrían descifrar.

Imagen: Slawek Gruca 

Presupuesto 2011 (Año nuevo, obsesión vieja)

Vaselina, blanca,
para untarte el culo
en situaciones especiales.
Para que no te duela,
para que no hagas
esos gestos que te afean,
para que no te arrugues,
precozmente,
para que no grites
como un cerdo,
al punto de ser
sacrificado,
para que yo pueda entrar,
a tu habitación secreta,
sin mayores turbulencias,
sin que la trabe se llave
(y viceversa),
por magia del óxido
o la persistencia
de minúsculos insectos,
o la simple resistencia
que ejerce la costumbre...

Imagen: Raúl Tamarit Martínez - Dormida