Muda

Sueño demasiado ahora
como si eso pudiese compensar
el estrechamiento del campo
y de las expectativas
o me fuese acostumbrando 
despacio a las sombras
a la inercia, a la degradación
a suceder fuera del cuerpo.

Burocracia de la seducción

Después de pasar por diferentes estadios emocionales, de dar engorrosos pasos como si de rellenar formularios se tratara, después de haber puesto en juego complicadas y hasta insólitas estrategias de persuasión, de haber superado caprichosas exigencias, después, incluso, de tener que soportar no sólo negativas, sino también, admisiones que rápidamente eran retractadas. Cuando ya pensaba que estaban hechas todas las observaciones o cuestionamientos con respecto a su objetivo o sus intenciones, que ya no tendría que someterse en adelante a ignominiosos cuestionarios, ni moverse con el sigilo que entrañan los trámites formales, lo espeso de la gestión, José Salinas encontró un obstáculo inesperado a su deseo, esto es, que la dama en cuestión le solicitó un Certificado de Buena Salud, aduciendo que en estos tiempos es temerario tener sexo sin las prevenciones pertinentes. José le propuso que usaran preservativos, pero ella no lo acepto porque, dijo, "mis peores miedos están centrados en las enfermedades contagiosas de la boca." No supo que decir, el frustrado Salinas, se dio cuenta de que persistía en la búsqueda por mera obstinación, que cualquier rapto de espontaneidad estaba vedado, que no le estremecía el cuerpo pensar en su mano hundiéndose en el sexo de la mujer, es más, se lo imaginaba como un laberíntico castillo subterráneo, cuya infinidad de puertas reducían al mínimo la posibilidad de dar con aquella que cobijara detrás, la tempestad del goce.

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Recurrente

Este niño va a soñar

eternamente

con la madre de su amigo

el niño que persistirá

en su niñez

aún cuando yo,

hombre adulto,

recuerde 

el ombligo alucinante

de la madre

de mi amigo, 

oscilando en la noche

como el ojo famélico

del lobo.

Molestando a la niña que duerme

Iluminó la habitación presionando en la ficha y la luz fue a quemarle las pestañas, largas y finas como las patas de la araña escupidora. El propósito incendiario.

Revolvió en los cajones con malicia y saña de abuela. No había nada entre los calzones y las medias descosidas. Apenas recibos caducos, cartas de amores perimidos, celofanes arrugados y algunas otras porquerías inservibles.

Arrastró las alpargatas y castañateó los dientes igual que un condenado. Suspiró ostentosamente: el que quiere hacerse sentir y hacer notar su malestar.

Se preparó el café como si estuviese pertrechando un ejército para la guerra. Vuelo de cucharas, choque de tazas y aterrizaje de frascos. Sorbió vulgarmente y dejó caer cuchillos de alpaca al piso.

Abrió las ventanas impunemente y barrió, empujó las sillas y la casa se tornó caja de resonancia. Cantó las canciones de antaño, improvisando sus letras e hizo hablar al loro, que con delectación repitió saludos y exigencia de comida. Un bullicio particular.

Prendió la radio. Y habló con quien no la escuchaba, pero aún así, la niña no despertó hasta que el sueño aflojó las riendas sujetas a sus párpados alucinados.

Primera alergia primaveral

En esta noche sueño,
soy el hombre que ama
a dos que se aman,
la génesis
de la reproducción amorosa,
el urgente contagio,
la epidemia de luz
y la fiebre inconjurable...

Beso antes del beso

"Ahora ella se lame los labios, humedece los dedos en la boca y se los pasa por la frente a él como si lo bautizara o algo parecido. Es indiscutible, juzga el que percibe,  la fuerte propensión oral y líquida de esta mujer, es notable (detalla) la profusión salival con que adereza sus delicadas acciones amatorias..." 

Rodolfo Rabanal

Sueña que besa
y la boca se le desborda 
de agua florida,
le tiemblan las pestañas 
porque el beso,
de la brisa no está exento,
y la incendiada lengua
vino a derretirle
todo el cuerpo,
a aflojarle la fiereza
de las piernas,
la carne muy afiebrada
por un embate
de dulces hormigas,
y los huesos, puro humo,
las manos desmayadas, y aferradas,
como si una revelación
ocultase el cuello amado.

Recurrente

Me estremecí de brisas,

como si me invadiese

una tristeza inexplicable y sin límite,

o la inoculación de un líquido

lentificador del músculo,

una neblina espesa delante de los ojos,

nadar, correr, batir alas en el sueño,

la bifurcación paralizante,

el interregno de la parsimonia

adonde no se va a ninguna parte.

Post de siesta y cantar

No te vas a acordar de la siesta lloviznosa de abril, revolcándonos casi desnudos, después muy, apenas las medias y en tu pelo una hebilla roja, apenas tu sonrisa como escudo. Cantando enardecidos "Balada para un loco". Yo no voy a olvidar esa sonrisa particular, el escudo o la guadaña, tampoco el gesto de tu mano, delicado. No voy a olvidar, porque en última instancia este texto me pertenece, yo soy el narrador y el que, conjetura, o urde su trayecto ideal o, al menos pertinente.

No te vas a acordar del beso, el roce superficial, primero, ni los deleites ulteriores. No te vas a ver cantando "Balada para un loco", ni recordar que no dejaste de cantar un minuto (ni yo), a pesar de las dificultades que presentan ciertas posturas y contorsiones, ciertas agitaciones del latido y la respiración.

No lo vas a recordar aunque hayas sido parte de la escena y también, la receptora privilegiada de mi más sutil y esmerada caricia. Mi piel si lo recuerda, no la tuya. Porque éste es mi sueño de anoche, otro que retumba. Y en los sueños canto como el Polaco, vos quizá, como Falasca, aunque eso, tampoco lo sospechaste nunca. 

Imagen: Hedi Slimane

Formicación

El bochinchero ejército
de hormigas
se atrincheró
debajo de mi piel,
me poseyó un escozor,
un vértigo,
un frenesí de hardcore,
la aceleración ciega
del ansia,
el ímpetu, el arrojo
el nervio del héroe,
- hasta la bandera blanca
de la impostergable
rendición -;
el ejército de hormigas
a bombo y grito pelado
en retirada,
después, la brisa
que acaricia
el cuerpo molido,
extenuado,
la brisa que persiste
y acaricia el cuerpo,
como un campo
arrasado por hormigas.

Imagen: James Jean

Sueño con reveses

En mi sueño
gritaba Sharapova
para más turbación mía
en la mañana que seguía
a la noche sudorosa;
ni Wimbledon
ni Melbourne,
mi cama un court vacío,
desierto, desolado,
sábanas desparramadas,
el ansia, la sed,
el eco lejano del sueño
invadido por los gritos
de la amazona rusa,
la hybris,
la ardiente desmesura.

Imagen: Divina Providencia

Sueño que retumba

Pasó, no como un rayo, aunque ella nunca pasa inadvertida. Pasó con su galantería, su delicadeza y a la vez, con ese desparpajo propio de las que saben que lucen, con vestido o con jeans, muy cubiertas o en pelotas. Pasó, con su sonrisa interminable cargada de dolor y su pelo tan rojo. Yo estaba ahí y le grite bruscamente: “Estoy enamorado de vos, Cristina”. Porque así se llama, en la vigilia y el sueño, la mujer fuerte y la suave, la inquebrantable y la frágil, la poderosa y la inerme, la soberbia y la mansa.
Ella misma, una y muchas, me miró, con la fina ironía, a veces tan incisiva y cruenta, me miró apenas de reojo, con picardía y altivez y displicencia, y dijo: “mmmmmmmmmmmmmmmmmm”, sólo “mmmmmmmmmmmmmm”, apretando mucho los labios, nada más.
Nadie puede considerarse privilegiado porque la mujer que ama le dedique un escueto “mmmmmmmmmmm”, una sola letra repetida que no dice nada (o dice todo), y la vi alejarse por la calle preparada especialmente para su paso de viento y temblor, pero sin alfombra roja, su pelo era rojo, mientras otros/otras/otritos esperaban en la vereda opuesta para gritarle algo que le declarase su amor particular, los amores particulares que sumados hacen el amor popular, una frase o una palabra, algunos con la mudez propia de las “apariciones”, otros con saladas lágrimas y llanto imparable y moco. Ella, su sonrisa y su dolor, su mano, que no hace magia, pero sabe aliviar la llaga, como un árbol en pleno desierto. 

Sueño con Kimono

"La joven debía tener un nombre y él seguramente había visto su cara, pero sólo su porte, o mejor dicho su pequeñez, persistían vagamente en su mente. Creía que ella iba vestida con un quimono. Se preguntó si había sido una imagen de la bella hermana de Yasuko, pero decidió que no.

La fuente del sueño era una nota en el diario de la noche anterior."

"El sonido de la montaña" - Yasunari Kawabata

La hipnosis irrefutable

de tu piel

cubierta con kimono,

el cielo negro

acribillado con estrellas,

sueño, y en el sueño,

mi mano sueña

con vulnerar

el drástico atavío,

escurrirse    

como el insecto caprichoso

en loco viaje

por la ruta de tus poros,

conquistar la zona

de escalofríos,

ardiente búsqueda

del alimento fabuloso

de tu carne,

sueña la mano

con la virgen constelación

resguardada bajo seda;

qué sientas

mis huellas dactilares

desfilar como

un ejército suave

por tus tobillos delicados,

qué sientas

las líneas de mi mano

augurando el inminente destino

de tu cuerpo,

qué mis dedos se ahoguen

en río del olvido

y resurjan majestuosos

en presentes,

en remolinos,

en olas enloquecidas,

en ráfagas,

tus gemidos de chica japonesa.

Imagen: Audrey Kawasaki (el involuntario aporte de Corina)