Veladas sencillas

A veces nos juntamos, tres o cuatro familias, en la casa de alguna, y nos comemos algo simple, un asado o unas pizzas, unas empanadas. Tomamos vinos de medio pelo, que en Argentina son de un excelente sabor. Después, escuchamos unas musiquitas.

Nunca sucede nada extraordinario. Yo me pongo re-chulo, una camisa fina, un pantalón de vestir y zapatitos, y ya estoy cachondo por la tarde, mientras hago abdominales, porque pienso que quizá, entre tanta pacatería, fluya alguna charla picante, o en la profunda noche, allá, cuando las lentas canciones ochentosas suenan, y movidos todos, por la efervecencia del alcohol y el humo, se desatará, como un tornado inesperado, una apoteótica orgía o una divina sesión swinger.

Pero vivo en la ficción.

Después de comer, porque mientras se come nadie habla, las mujeres se ponen a elogiar a sus hijos, los hombres hablan de sus autos. A veces, hablan de sus perros, o de sus gatos, y de sus incomparables virtudes.

Cuando digo que hablan de sus hijos, de sus autos o de sus animales, digo que hacen eso, de una forma ostentosa, irritante, babosa. Hablan todos juntos, cada cual de lo suyo, hablan, no se escuchan. Hablan, como si ellos fueran la "cosa" de la que hablan, se jactan, se regodean, podría hasta sospechar que tienen orgasmos espontáneos, cuando dicen: "Rocío caminó a los nueve meses!!!", o "el GPS que me compré lleva música de fondo", o "qué inteligente es mi perro, yo le muestro el cinto y ya sabe que tiene que entrar!!!".

Y así se van las horas,  la noche, como una orgía, pero de repugnante egos en decadencia, ya que nadie es por lo que es, sino por su extensión, ya sea hijo, auto o gato.

Yo puedo permanecer en silencio o asentir lo que otro me cuenta, como sí, lo que me cuenta significase el destino del mundo, un hecho crucial. O tal vez, porque entiendo que en ese instante, el orador se está derramando de placer.

Imagen: Jules Grün