jueves, 29 de agosto de 2013

Demócrito



Hablo por mí
y por mi vicio
hablo por esta necesidad
de entrar en otros cuerpos,
la luminosidad de sembrarme
a mí mismo
disiparme lentamente
en estos fogonazos de goce
y no dejar de ser
en este flujo
sino otra forma mía
- semen en la sangre -
como la rama en el río
el musgo en la piedra
en el viento la ceniza.

Imagen: Shame - Steve McQueen

domingo, 25 de agosto de 2013

1 (Sebastian y Adolf)


Indescifrable es el nombre
del animal que puede escapar de la lluvia
las ciudades alemanas suelen parir
estos híbridos
que en ocasiones llaman Maravilla
y en otras, Monstruo
o Engendro del Averno.

martes, 20 de agosto de 2013

Lado oscuro de los hombres


Cuánto de temor habrá
en eso que llamamos "mala suerte"
la obstinación gatuna
- no exclusiva de los negros -
de pasar por delante de los hombres
como si a espalda de esos seres fatídicos
quedasen demasiado expuestos
a lo atroz y lo imprevisto.

miércoles, 14 de agosto de 2013

De larga agonía


No se puede caminar
con el peso de la muerte
doblegándote el lomo
esperando la sangre en la orina
el vómito crucial
la aceleración del pulso
como si este foco solitario
en lo oscuro
el abrazo del adios
la cabeza en la almohada
transcurriesen en un sueño
de nulas interpretaciones.

jueves, 8 de agosto de 2013

Donde se habla de la utilidad de las manos en ciertos contextos y también, su ineficacia


No son suficientes las manos
para que no te vayas de lado
y te descaderes en el trance,
tengo la mano derecha
en tu teta izquierda,
bien apretada,
por los espacios entre dedos
se desborda tu carne
- no alcanza la mano-
tengo tu teta izquierda
firme y dulce y blanca
también atenta la mano
para que no escape
tu corazón en el orgasmo.

domingo, 4 de agosto de 2013

Oda mosqueril

"En el principio fue la mosca"

"Es más fácil que una mosca se pare en la nariz del papa que el papa se pare en la nariz de una mosca"

Augusto Monterroso

Quién sabe en qué cadáver
anduvo esta mosca que me ronda que ronda
por cuál anónimo o célebre muerto
arrastró sus mosquidad,
cuánta más memoria en sus patas
que en mis pobres ojos
cuánto más de nosotros
que en los epitafios pretenciosos,
los testamentos, las indignos diarios,
los poemas.