viernes, 31 de agosto de 2012

◄═Ø

A traer cempasúchil para el muerto flamante:
llanto y desconsuelo;
y aguardar la quimera,
hasta el derrame, los labios apretados
y tragando saliva y vidrio;
que profiera una palabra - el muerto flamante -,
la mínima, un berreo, una sonrisa, un gesto
- la quimera, el ruego -,
volver en la tarde, el murmullo entre los pinos,
pies de plomo arrastrando las hojas,
la exhausta espalda ostentando derrotas
- el muerto flamante -,
la tierra, el corazón, la madera,
y el silencio no cesa, ni la noche, 
ni la desapercibida brisa, nunca.

lunes, 27 de agosto de 2012

Vesania amoris

A uno se dedica el amor,
digo el tiempo, la sangre,
la lágrima, el sudor,
se mata por uno,
prematuramente se envejece
y se envilece la carne,
se cae en la humillación,
y de uno se recibe la caricia,
el cachetazo o el puñal,
a uno se desnuda el cuerpo
sin condiciones,
se revela el secreto,
a uno la saliva, el semen
y la asquerosa pus,
se desvive por un único "otro"
"en la salud y la enfermedad",
y eso es morir.

martes, 21 de agosto de 2012

Í┼♥Iµf┐­

Hay que hundir la lengua
en la boca del enemigo,
hurgar con saña
hasta encontrar
el insidioso flujo del odio,
extirpar la podredumbre
sin piedad
y tapiar la herida, marcar,
como la piedra
el postrero lecho
de lo que fue y hoy es
apenas rumor, apenas humo,
apenas niebla que se disipa.

jueves, 16 de agosto de 2012

Como quedarse mirando
el tren que se va,
tren, mancha, punto, recuerdo,
dichoso del tren 
que nada lo inmuta en la huida
y en su chirrido persiste,
como el que ya no ama e ignora
y se va, cantando y sonriente,
pobre de aquél que se queda
solo y amando,
medio rasgado, medio partido,
la inconsolable mirada
del huérfano en pampa y la vía.

domingo, 12 de agosto de 2012

/*******...........

Un cuerpo sin agua
se seca, se agrieta, se desintegra,
retorna al caos original,
lo indiscernible, el polvo extraviado,
la voluta sin futuro,
el desorbitado y anónimo satélite,
el mero deambular vagaroso
sin objeto de deseo, seco,
sin deseo.

lunes, 6 de agosto de 2012

5/100

Hay noches así con cadencia de brisas,
entonces,
dormimos abrazadamente
uno adentro del otro,
casi adentro,
nunca tan adentro
como para conjurar este vuelo de buho;
con la mano que sujeta la cintura dócil,
con mi pecho contagiando 
la fiebre a tu espalda,
con el dedo del corazón
inmolándose en abismos,
y el aliento en la nuca
sembrando un campo de escalofríos,
el ansia que busca,
              mas no encuentra lo suficiente.

miércoles, 1 de agosto de 2012

1952

El amor es una ideología,
- y también hace política
quien con la sangre en el ojo
desgarra un muro inimputable:
"viva el cáncer" -
- el amor no borra
tan pusilánime inscripción -
pero, como el fuego
condena a ceniza
al putrefacto cadáver del odio,
como el agua del Leteo,
al ominoso olvido, a la anonimia,
la mano tan ulcerada de veneno,
la insidiosa voluntad.