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La gente parece muy importante
en Buenos Aires, todos
como si estuvieran a punto
de resolver un problema crucial
eso
como si enfrentaran una misión
ganarle el asiento a otro
en el bondi, advierto,
ese es el gran asunto, la hazaña.

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Yo no me estoy viendo
como debería verme
tengo espejos rotos, adentro
los días que pasaron
como revoltosos
arrojándome
a cara descubierta
piedras en el lomo.

Nido burgués

Está el amor por los perros
y los gatos
la lluvia, los árboles,
los autos
también la devoción 
por los muertos
que vivos no quisimos 
eso que no nos interpela 
demasiado
no cuestiona ni refuta
con su lenguaje arisco
o que interpretamos
a capricho
un ladrido, un bocinazo,
un busto, la gota,
la voluble materia
del recuerdo.

Tramoya

Ella piensa que puede seducir con maquillajes y peinados. Él cree que con regalos la engatusa y la tiene. Los dos se mienten, los dos camuflan - rímel o paquete -, los dos intentan disimular la fisura que magnifica la pérdida, el desgaste, la rutinaria degradación que se exaspera por segundo.

Foto: Jan Saudek

Descensor

Pisa una superficie blanda
se deja absorber
por el espesor amarronado
del pantano
un hombre que carece
de quimera
es una piedra opaca que se hunde
sin grito ni resistencia.

Curso acelerado de aclimatación

Un hombre ardiente
un indigente
tiene que aprender a dormir desnudo
sobre el desnudo lecho
percibir sin torcer la vista
la presencia pavorosa y rígida
del amante de madera
que gestó en el devenir
de los días y las noches
hacerse uno con el frío
confundirse en la estructura
imperturbable de lo inánime
vivir, quizá, como si ya estuviese muerto.

Oda mosqueril

"En el principio fue la mosca"

"Es más fácil que una mosca se pare en la nariz del papa que el papa se pare en la nariz de una mosca"

Augusto Monterroso

Quién sabe en qué cadáver
anduvo esta mosca que me ronda que ronda
por cuál anónimo o célebre muerto
arrastró sus mosquidad,
cuánta más memoria en sus patas
que en mis pobres ojos
cuánto más de nosotros
que en los epitafios pretenciosos,
los testamentos, las indignos diarios,
los poemas.

Nozing in mai wei

Ni siquiera
para abarcar
el cuerpo que se ama 
alcanza el tiempo
alcanza el cuerpo,
despuntan lunares
se suman pecas,
se expanden los rincones
o se encogen
las extremidades y los órganos,
el sol deja su huella,
y el fuego y el cuchillo,
llaga o cicatriz,
el cuerpo de ayer era otro
y otras las manos
dándole forma, luz
y goce,
lo imperceptible se revela,
y el abrumador acecho
de los días mancha y cercena,
y así, "te amo con todo tu pasado
y para siempre"
es la mera enunciación de la utopía
o inútil voluntad
o fruto en saco roto.

Carta de rendición

Intentar explicar amor
es andar con paso espeso
de caracol,
la cruz en la espalda, el plomo, 
lentísimo Sísifo,
la hernia persistente,
y dejando a cada paso
digo el piso,
reguero de baba y de sudor;
dimito, digo, de forma indeclinable,
por repetida frustración
por impotencia redundante,
NO PUEDO,
luchar con este pobre corazón, 
mi yelmo es
la causa de risa
de este circo,
la farsa más grande del mundo.

½

Dura la agonía 
de este amor
lo que tu obstinación
o mi desidia;
puede ser del barro
la voluntad demorada
o el súbito rayo
y su estrago fulminante;
puede ser cara o cruz
o latencia de tornado,
moroso veneno
o el puñal
y su decreto lapidario.

Asarái

Yo sé, que la memoria de mi mano
ha extraviado en alguna ignota línea,
tu humedad,
la lisura de tu pierna,
la textura irregular de la cicatriz
en los suburbios de la ingle,
yo sé, de una anorexia que oxida
la delicadeza de la palma,
la temblorosa sensibilidad
de la yema,
algo que lima y destierra
la simpleza original de la piel,
la experiencia del goce o del dolor.

Presente de los reyes

Los reyes han perdido
su corona y su látigo,
pero no sus mañas,
los caballeros escasean
pero siempre aparece uno,
un desquiciado, caballero,
montando en rocín,
en burro o de a pie,
los reyes están, embalsamados,
en toda ceremonia,
como un reflejo patético
de un tiempo
que ya no es,
los caballeros ocasionales
eclipsan, por gracia del señor,
al mamotreto firme
y sin pulso,
sin corona
sin látigo.

Imagen: ABC

Condición

Rimamos,
en el cansancio soporífero
del atardecer,
en la melancolía dulce
del domingo, o la amarga,
en la contemplación vana
de la estrella y el mar y el horizonte,
pero no encontramos
la metáfora adecuada
a la sustancia,
al fuego de los días,
que se degradan
hasta no ser más
que una bola de cenizas,
que no distingue
en su paso arrasador,
la cachetada de la caricia.

Imagen: Joshua Bronaugh

Campo de batalla (Plano secuencia)

Hace unos cuantos días
las ropas están colgadas
de los alambres que atraviesan,
como almas en pena,
el patio plagado
de bosta/perro y gato/pelo.

Hace unos cuantos días
se amontonan hojas secas
que vienen de alguna parte
empujadas por el viento,
azotados los postigos resecos,
sin piedad.

Hace unas lluvias y sol,
se cuela el polvo
por debajo de la puerta;
manchas de salsa y vino
en los azulejos; en la mesa,
botellas sin alma y migas.

La cama tiene dos huecos
donde nos acomodamos
noche a noche,
Lugosis degradados,
te escucho hablar
pero no entiendo ni jota ni nunca,

como sí entre nosotros
se erigiese una pared transparente,
como sí tu lengua fuese
una llama del espíritu,
como sí yo fuese un idiota,
y vos, un iluminado.

Imágenes: Yo