Clooney

“Por tipos como Clooney, algunos domingos no tienen tanto peso…”

She`s a Rainbow say

A veces me derriten las películas, su trama compleja o simple, las tomas aéreas, la música, la luz, los artilugios  que develan la subjetividad del que construye.  A veces me derriten los actores, otras las actrices, con sus roles fijos y reiterados o su versatilidad. Las películas cursi de amor inglesas o los infiernos de Lynch.

A veces, simplemente Clooney, el antihéroe de mil caras. El padre despechado, el hombre simple, el amarrete, el que corre sin gracia, el padre desconcertado, el compromiso, el gesto, la sonrisa siempre a medias, el tipo frágil, el ladrón del beso, que ya no puede olvidarse.

Imagen: Los descendientes - Alexander Payne

De manos

Conozco los devenires
de tu mano
como sí fuesen
síntomas propios;
la veo venir
como el pre-anuncio
de un tornado,
perturbada y ciega,
crispada por la firme voluntad
y el deseo irrefrenable,
es, en efecto,
un fenómeno fortuito,
esporádico y climático;
conozco como mi palma
la otra mano,
la abúlica,
la acalambrada estirpe
de dedos flacos,
la insensible,
aquella que toca y seca
o paraliza,
el mapa de líneas desrumbadas
la cotidiana mano,
la rúbrica del tedio
de los días,
la mano sin brisa y sin luz
y sin caricia,
la condena.

Imagen: Anna Maria De Palmenaer