Nido burgués
Está el amor por los perros
y los gatos
la lluvia, los árboles,
los autos
también la devoción
por los muertos
que vivos no quisimos
eso que no nos interpela
demasiado
no cuestiona ni refuta
con su lenguaje arisco
o que interpretamos
a capricho
un ladrido, un bocinazo,
un busto, la gota,
la voluble materia
del recuerdo.
Me conformo con saber que mis perros no me ladran y mi coche nunca me da un bocinazo. Quizá por eso ya no grito.
ResponderEliminarEl remordimiento...los viejos lo tienen jodido.
ResponderEliminarBesos.
Esta el amor por todo lo que late,lo material no se ama
ResponderEliminarse quiere , distinto es
Un beso Dario, feliz dia
Y también está la empatía.
ResponderEliminarQue crece y crece sin parar aunque por momentos no nos demos cuenta.
pienso, a partir de tu poema, que a veces el amor es aquello que interpelamos demasiado. tanto, que se nos pierde en el camino.
ResponderEliminarquizás, las palabras, sea eso que está de más, en el amor...no?
besos, darío.
El amor por un viejo y sus despidos sin irse.
ResponderEliminarMuy bonito Joven Cuervo.
Beso
Bueno, Darío, también está el amor por la naturaleza, no la humana claro, alguna otra habrá.
ResponderEliminarUn beso.
me quiero acurrucar ronronearte y lamer....
ResponderEliminardate una vueltecica a la (S?) redonda
ResponderEliminary alucinan los amores.
ufff, qué albricias!!!
besos
Es lo malo de hacer más ruido cuando has callado por muerto..
ResponderEliminarY la nada.
ResponderEliminarUn beso
No me acuerdo de los muertos.
ResponderEliminarNi de los vivos.
Ya no sé ni quien soy.
Yo amo (como dice una canción que acabo de escuchar) pensar que cada palabra esconde un poderoso misterio, amo, en general y sin fronteras, lo inexplicable y todo lo que me supera.
ResponderEliminarNo me gustan esos nidos y, como Jo, también quiero acurrucarme.
Besito acurrucador.
Ay Darío... prefiero querer a los vivos y no tener que andar imaginandole virtudes a los muertos...
ResponderEliminarSiempre das en la diana :)
Un beso
Mucho mejor alejados de esos muros que ya sólo me sirven para ver cómo mean allí los pocos perros que sus dueños no abandonaron...
ResponderEliminarBesos, Darío.
"La voluble materia del recuerdo... Sublime, Darío.
ResponderEliminarComo muy atinada esa incisiva idea que alude a los muertos que en vida apenas apreciamos.
Besos.
Pues excepto los autos, a mí si me interpelan...la lluvia, y mi perro que ya no está pero sí, y mis gatos, y los árboles y la memoria. Los muertos también, creo. Así estoy de majara, claro. O seré plebeya, puede:)
ResponderEliminarUn beso Darío:)
“(…) a capricho
ResponderEliminar[…]
la voluble materia
del recuerdo.”
Tan cierto: los recuerdos, la memoria, van y vienen a capiricho.
Un abrazo
Nos complicamos tanto la vida...
ResponderEliminarNo cuestiona ni refuta... la semblanza de hoy es para aplaudir, querido amigo. Así son nuestros nidos burgueses.
ResponderEliminarY mis peleas con ellos, conmigo misma, eso también.
Plas, plas (aplausos no vaya que parezcan bofetadas y eso no, jeje)
síiii Darío!!!
ResponderEliminardemasiado burgués al peo sobran por este mundo, un mundo que a dentelladas arranca toda inocencia y todo sueño
andamos defendiendo el metro cuadrado solamente, incapaces de salir de los márgenes para no gastarnos los zapatos
tamos'sonaos, sobre todo los de occidente , dopados hasta las masas con ansiolíticos y terapias existenciales, para llenar el vacío consumista
abrazos y buena jornada
Acomodo de lo burgués a las palabras , que como el viento no se callan...
ResponderEliminarBello.
Besos y feliz semana, Darío.
ResponderEliminarMuy escéptico, Darío, aunque muy cierto. Comparto.
ResponderEliminarUn abrazo.
La voluble materia del recuerdo nos lleva a donde nos lleva.
ResponderEliminarAbrazos
¿Voluble materia del recuerdo?...quién pudiera...
ResponderEliminarBesos, Darío.
Hay tantos tipos de amor que a veces nos confundimos en los tratos y olvidamos a vivos y tratamos a perros como humanos y a árboles como amigos.
ResponderEliminarAsí somos
Besos
lo que elegimos amar y lo que no,
ResponderEliminarlujo de libertad!
(Claramente burgués...)
El remordimiento es de naranja, dicen...
ResponderEliminarHay tantos amores como amadores dispuestos a amar.
ResponderEliminarY un urra por tu amor lacadé, je!
Los recuerdos dulcifican. Pero cuántos no quisieran resucitar a los que los provocan. Abrazo
ResponderEliminarEn esos nidos se ceba el amor por uno mismo, por lo superficial.
ResponderEliminarAbzo
Dicen que no hay muerto malo, pero yo he conocido varios, también dicen que lo que se pierde siempre será idealizado, eso lo creo más....la vida es un misterio lleno de códigos enredados y otras veces es tan sencilla, esa vida me gusta a mí, sin pensar solo con sentir.
ResponderEliminarBesos y abrazos y como siempre es muy bueno estar aqui.
mar
Una cosa, me cuesta trabajo creer que alguien tenga devoción a un muerto que en vida no se quiso...
ResponderEliminarBesos.
El amor por el mundo cotidiano y los recuerdos del pasado.
ResponderEliminarQue bien los uniste.
Saludos
¡Ah, las pequeñas y grandes cosas a las que nos atamos!
ResponderEliminarBesitos, Joven, besitos
Aburguesados hasta la médula estamos querido Dario. Un asco.
ResponderEliminarBicos.
abrazos gorditos Darío
ResponderEliminarmil gracias por tu huella
ten un precioso fin de semana
:D
Así sucede muchas veces. Tristemente...
ResponderEliminarLos amores o el amor mismo, forma parte de nuestras vidas y momentos.
ResponderEliminarSiempre me quedo pensativa cuando te leo, Darío...
saca barrigas los llamo yo. besos
ResponderEliminartiemblo pues del recuerdo y de los vivos que quise busqué tu bucle, y lo encontré para quedarme, o al menos intentarlo.
ResponderEliminarbesos del nido.
Hoy la vida mata, sobre todo con el bolsillo lleno.
ResponderEliminarSaludos.
Una vez más has dado en el clavo, tus observaciones poéticas son un bofetón a tanta falsa humanidad que esconde el egoísmo.
ResponderEliminarHay ladridos que espantan a los muertos, y lluvias que borran el rastro de las tumbas. A veces nuestros malos sueños se anulan entre ellos y permiten el descanso en nuestro nido burgués.
ResponderEliminarUn abrazo!
Y como vivo no nos importaron, son la mejor fuente de recuerdos inventados.
ResponderEliminarLos mejores parientes siempre son muertos.
Saludos
J.
Las raíces de la culpabilidad, sobre todo con nuestros muertos, los añoramos porque se nos fueron sin haberles querido como debiéramos.
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ResponderEliminar...tratar de evitar lo espinoso, lo que no va con nosotros o con lo nuestro. A sea vivir lo mas feliz posible, sin pensar demasíado...
Siempre certero, filósofo. Besos
error donde va A debe ir O
ResponderEliminarSaludos, poeta.
ResponderEliminarEs cierto,nada de eso cuestiona ni interpela.
ResponderEliminarTampoco da demasiada satisfacción.
Yo diría que no merece ni un poema, pero ya que lo escribiste...
Besos!!!
mientras permanezcamos dentro del "nido" seguros, pocas cosas nos aquejan en este mundo, saludos Dario
ResponderEliminarmil gracias por tu huella
ResponderEliminarabrazos energéticos
desde este Chile asoleado to much... quiero el otoño de vuelta!!! :D
cuando viene el recuerdo sube la marea. Exquisito.
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