Ya no es posible
descubrir
desde donde partió
esa línea roja y afiebrada,
que avanza como el tiempo,
que avanza con el tiempo,
que avanza en el tiempo
y que en el tiempo
tendrá su corolario,
cuando,
la línea roja y afiebrada,
corte, definitivamente
su avance enloquecido,
no habrá antes, durante
ni después,
apenas nada,
nada de nada
ni siquiera /Nada /
Imagen: Mark Rothko
Todo se funde. Y luego la nada existencial.
ResponderEliminarUn beso, querido.
ni siquiera nada...
ResponderEliminarme provoca putearte pero te respeto
pero es que no podés escribir terrible texto y dejarlo así
como quien no quiere la cosa
descolgado
para que yo me lo cuelgue
y lo ventile
como parte de mí
y de mis adentros...
un abrazo Cuervo!!!
... y la nada, ya lo dijo Heidegger, nadifica.
ResponderEliminarHermoso...
ResponderEliminar"Lo que ha sido comprendido ya no existe..."
A veces seduce tanto la nada...
Besos
PD: Bello Rothko, bella fiebre.
A la deriva, de Horacio Quiroga. De eso habla.
ResponderEliminarY hablando de salvajes quiero que me cuente porque dejo a la pobre Curiyu por ese nombre tan Poe.
Por otro lado tiene que leer el Chaco que hay en Bajo un sol Tremendo (la novela de Busqued de Anagrama) (nilda de sirenasahogadas)
quiroga, busqued y tanto ruido de la selva chaqueña que temo perderme
estoy lista!
ResponderEliminarque venga nomás!
¡Excelnte texto!
ResponderEliminarEse final me hizo llorar.
Besote
Nina
http://herecomesthesun-ninas.blogspot.com/
Apenas Nada, es casi Nada.Un abrazo querido CUERVO!!!!
ResponderEliminar...you give me fever,
ResponderEliminarwhen you kiss me,
fever when you hold me tight
fever! In the morning,
fever all through the night...
Nada es algo, es nada.
ResponderEliminarBuen texto.
Besos.
Una página blanca, una escarcha más blanca todavía que cubre amoniaca esta zona mal parida.
ResponderEliminarAbrz.
[............]
ResponderEliminarEs una batalla necesaria y ganada entonces.
ResponderEliminarQue ritmo fabuloso tem esse poema!! Beijos :)
ResponderEliminarbueno, leer esto en
ResponderEliminarel día fuera del tiempo
del calendario maya...
qué se yo, dorrui, no sé
qué decirte.
uy!
ResponderEliminarme gusto mucho! (y no, no pienso citar a sartre, de ningunisima manera)
besos
Esperemos pues que el destino decida.
ResponderEliminarBesos.
Entonces depende mucho de esa línea.
ResponderEliminarInfecta, que algo queda.
ResponderEliminarEn la sangre y para siempre.
Pero tiene que ser desde pequeño, con cualquier libro, incluso con un cómic: luego ya las letras van evolucionando solas...
No pensemos la línea. Dejémosla ser...
ResponderEliminarHay líneas que nos traicionan, que nos desprecian. Pero al final, suelen partir de nosotros mismos. Generalmente, somos nuestro propio virus.
ResponderEliminarSaludos y un abrazo.
Los surrealistas estamos fuera del tiempo. No sirve para absolutamente nada productivo, más que para llorar.
ResponderEliminarSuerte que vienen algunos como vos y rompe todos esos esquemas.
Abrazote hermano mayor *
Un beso o 2 #
Quizás haya encontrado el antibiótico adecuado y se cortó sin que los demás se dieran cuenta.. suele pasar con las mejores infecciones.
ResponderEliminarUn saludo
Me gusta la música que acompaña el ritmo del poema.
ResponderEliminarEn el inicio confusión y en el final la certeza de la Nada...
Un beso
Habiendo nada hay algo.
ResponderEliminarla muerte y la nada tienen muchas armas, una de ellas es la infección física, ahora creo que es peor y hace mas daño colectivo, la infección mental, de ideas enfermas...
ResponderEliminarsaludos Curi
Sólo por ser roja dejaría que me devorara.
ResponderEliminarMuás.
Y empezamos de nuevo de la nada, principio y fin.
ResponderEliminarPensemos que es infinita esa línea.
ResponderEliminarUn beso
Con la línea a la vista, con la vista en la nada del otro lado de la línea... uno no sabe si quiere llegar o no hasta ahí... es como la muerte misma... no sabemos que nos espera. A mí por lo menos me da miedo...
ResponderEliminarTu forma de decirlo... hermosa, como siempre.
Besos!
Pensé en algo terminal, en esa nada infecta hueca que no sabemos si se aloja afuera o dentro de uno, que se puede palpar aunque nadie la vea.
ResponderEliminarBesos.
Huy, el jovencito Cuervo, antes mi Curiyú querido, se nos pone trágico en este poema, pero la verdad es que te ha quedado magnífico, como que no hay discusión ninguna al respecto, mi afiebrado amigo.
ResponderEliminarUn besito de sierpe ponzoñosita, ¿no habré sido yo, con mis encendidos ósculos, la causante de ese delirio febril? A saber...
Muy bueno este poema.
ResponderEliminarImaginar la nada es difícil, pero este poema facilita la tarea.
Ana
En algún momento, esa afiebrada línea tendrá que parar. Ya lo verá. Mientras, un abrazo desde la increíblemente fresca ciudad de México en pleno verano. Y de paso, le regalo una vista -en tiempo real, así que dependiendo de la hora que la vea, la visión cambiará- de mi amada Patria Chica, Acapulco, hoy tan maltratada por la sangrienta narco-guerra:
ResponderEliminarhttp://webcamsdemexico.net/acapulco1/live.jpg?d=1311599518411
Al leerte extrañamente pensé en mi padre, que entró a cirugía justamente por una infección generalizada, y sentí ese vacio esa pérdida esa nada dentro, me gusta mufcho esta entrada, un abrazo
ResponderEliminar¿que es la nada?
ResponderEliminar:) un abrazo enorme Poeta.
¡Cómo os envidio a los que sabéis escribir poesía! Cuando lo intento no me salen más que bodrios. Pero lo sigo intentando (es una amenaza)
ResponderEliminarEl tiempo es mucho más chulito que tú...porque tú te irás, y yo contigo...pero el tiempo seguirá ahí...por "tiempo" indefinido.
ResponderEliminarQuerido, me encantas cuando te pones tan filósofo...
Un beso.
Se mete en la sangra y uno queda contagiado para siempre. No hay solución.
ResponderEliminarBesos.
Joder que cague tio! me da pánico "la nada". Esas supuestas lienas me acojonan.
ResponderEliminarUn abrazo enorme
La primera vez que vi un Rothko en directo me quedé sin palabras, me suele pasar a menudo ante la belleza, ante lo que me gusta o me llama la atención, de alguna forma no me sale nunca lo que quiero decir. Pero lo que sentí fue inmenso, como aquel Rothko que quizá no fuera bello en sí, pero que me impresionó. Y lo que he pensado al leerte es que solamente el hecho de sentir algo ya es inmenso, y que quizá por eso la nada me da asusta, porque nada es no sentir, es quedarte hueco, es que se acabe todo aquello que te deja sin palabras.
ResponderEliminarMe gusta como escribes, pero creo que no soy nada original diciéndotelo.
LA NADA ES ESO, UN VACÍO INSOSTENIBLE EN EL QUE CAEMOS POR LAS MISERIAS HUMANAS.
ResponderEliminarBESITOS
No hace falta llegar muy lejos.
ResponderEliminarYa somos algo de esa nada.
Besitos
Me gusta que sea un nido de serpientes, me siento como en casa.
ResponderEliminartenía que haber leído antes esa manipulación tuya del tiempo, me hubiese servido. saludos
ResponderEliminares una buena definición del concepto de historia: nos hemos ido contagiando unos de otros a lo largo de los siglos, inoculando lo negativo pero también lo positivo, como la curiosidad, intentando hallar respuestas a preguntas que se formularon antes otros. Sin esa propagación no estaríamos ahora aquí... no habría este "nada"... :)
ResponderEliminarun abrazo
nada de nada, ni siquiera nada...
ResponderEliminarse me heló la sangre...
beso
La infección si no sabés como frenarla avanza.
ResponderEliminarAntes de que nada sea la mejor opción, tendrías que cortar por lo sano, no?
Besote
p/D Lindo fondo.Se nota q hace tiempo q no paso...