Que no se refute

Y que me sé peronista
y que me place,
andar bajo la lluvia
montado en bicicleta veloz,
y que me moje
como a un pasto,
y saltar de felicidad como una rana,
y que pasen en sus coupé
los  perfumados señores,
que van a la misa central,
y me salpiquen con barro,
y me chupan bien un huevo, el izquierdo;

porque no hay amor
que no sea peronista,
unido y vencido
o unido y desorganizado,
y de ese amor hablo
cuando de amor hablo,
que los demás
son burdas imitaciones,
discursos,
meras expresiones
sin sustento
que se pierden
en las nubes de Úbeda;

no hay amor afuera
de sus bordes,
y yo digo, aunque vociferen
que todo aquel que ama
es peronista,
aunque empecinado lo niegue;
peronista es la mujer que ama
el tipo que amó, y el puto que amará,
peronista es el amor
hecho millones, yo lo decreto,
y que lo demás es
pura cháchara...