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Más hacemos el amor y más me gusta, y más me gusta y más quiero hacer el amor. El círculo vicioso. La chica que fuma y me despluma.

Y más me gusta todavía cuando, en el intervalo del tornado, voy al baño y veo en el piso, sus bombachitas de color desperdigadas  (bombacha roja, bombacha azul furioso) que nunca había visto y que no recuerdo haber sacado de su rotundo cuerpo.

Me hace pensar que tiene bombachitas para cada situación y que esas, precisamente, diminutas y sugerentes, no me competen, no son para mis manos, y quién sabe.

Tal vez sean bombachitas adecuadas a un cierto tipo de pantalón o falda, o a su profesión, o simplemente, fetiches para situaciones imprevistas. Bombacha roja o azul furioso.

No lo sé, aunque de pronto también entiendo que una de esas puede ser la que anoche descorrí hasta el final de sus pies para abismarme en su sexo, mi mano mi boca mi voluntad irrefrenable. Lengua nerviosa.

Puede ser, nosotros hacemos el amor en la oscuridad, como si fuésemos dos bólidos perdidos en el cosmos que colisionan. Y nada se ve de lo que pasa, hasta que el flujo de luz explota en nuestros sexos unidos, orgasmo y desvarío.

No se ve su olor ni el mio, su gemido y mi suspiro, no veo su carne pero la presiento como una gracia divina, un don, la ráfaga voluptuosa.

Si, ha de ser esa bombachita la que yo descorrí como si fuese la cortina de un gran ventanal que da al mar. O no, quizá estas manos hayan arrancado la ínfima tela, roja, azul furioso; cumplida la apasionante misión de convertir en colorido bollito el sutil y liso taparrabos.

No se sabe, ya quedará para siempre entre las cosas perdidas en la nebulosa de la duda.

Entretanto, vuelvo y me gusta más, aunque ahora sé fehacientemente que nada cubre su sexo desmayado y errante en la oscuridad, y que fui yo quien descorrió el calzón, rojo o azul, o lo arrancó con vehemencia hace un rato, el choque de bólidos. O quién sabe, quién sabe.