Pasión

Cuando ya no me queda una gota de aire, entro en el pozo. Desciendo lentamente como una pluma. Mi casa es un espacio lacerante, las paredes rasgan mi piel, el techo me aplasta. En el fondo del pozo puedo estar exento del odio, dejarme mojar por las aguas subterráneas, escurrir los resabios que me oxidan.

Necesito dejar fluir los minutos, ir desapareciendo despacio con ellos hasta volverme excesivamente leve. Pero busco una forma que no duela. Que el agujerito en la cabeza sea imperceptible pero preciso y efectivo. Que la soga rompa el hueso en una milésima de segundo. Que las venas exploten sin piedad, que la sangre oscurezca el mundo como una nube negra e infinita. 

El odio es atroz pero nadie lo asume sino que "alguien" lo practica con una ceguera irreversible. Después, con las palabras, ponen el odio en inmensas bolsas y las cargan sobre las espaldas de los tontos.

Desciendo como una pluma al pozo, me acomodo en el fondo del pozo, me quedo sentado con la cabeza entre las rodillas y empiezo a desaparecer. Pero necesito encontrar la manera fulminante, el rayo indescriptible, el veneno dulce y soporífero.

El odio me corta, desnuda mis fragmentos, revela mi insustancialidad. Por eso vengo al pozo. Ahora mismo estoy en el pozo, susurrando. Y puede que desde esta oscuridad, ya no me quede mucho más para decir.

Imagen: Kandinsky