Colores

Hay, en el Sillón que está en Palacio de Gobierno de la Ciudad Furiosa, un Gran Hermano Hijo de Puta que te dice, en cual de las Ciudades tenés que Vivir, y si tu Color es pertinente a Nuestra Patria. Al Sillón te lleva una espléndida Alfombra Blanca, el Alma es Blanca.

Yo, si creo en las Fronteras, para, de alguna manera Amar/Nos fronterizamente, para Revolcar/Nos entre líneas divisorias y Aguas que Comulgan. Tu Marrón Su Amarillo Mi Negro. Los espacios de fronteras son para besarse de local o visitante. No hay neutralidades.

Pero Pequeños Hijitos de Puta (una sola Puta, no Prostituta) bajan de sus Edificios Derruidos. Y cumplen a RajaTabla con los Mandatos del Hijo de Puta Mayor Desbigotado. Los Hijos de Puta llevan Bigote. Pero, con el paso del Tiempo, lo van moldeando a la Necesidad de su Máscara. Después es sólo un Mal Recuerdo.

Uno de los Mandatos del Fruto Sin Sangre de la Puta, por ejemplo, es Quemar tus Pertenencias (Nada). Te Quemarían a Vos si no Existiesen las Fronteras Codificadas, Escritas en Tablas. Por eso Creo en Ellas. Y Aún Así, mientras Caminás por la Gran Ciudad, estate Atento. El Ojo del Gran Hermano puede mandar una Cruzada para que Mueras Calcinado, Vos con Tus Hijos (Esos Bastardos).

Y si yo fuese el del Sillón, o al menos Dios, los mandaría a Comer Mierda, la Propia (la "Verdad") y la Extraña (la Usurpadora), hasta que, Sean Capaces de Enunciar la Diferencia de Sabor. Una Piedra Sisífica.

Imagen: Eric Fischl - India